Ein Bote des Lichts

Jacques Riousse: Un Messager de lumière (par Anne Zali)

Das Kind hat die Augen weit geöffnet, es brennt, sein Gesicht drückt namenlosen Schmerz aus, sein Schrei in der Stille ist ein ohrenbetäubender Aufschrei. Er hebt die Hand, als wolle er etwas verhindern. Und sie, die Mutter, steht neben ihm, all ihre Liebe kann nichts tun, um zu verhindern, dass dort etwas zerbricht. Doch das dunkle Licht ihres Blicks scheint jenseits der verwüsteten Erde die verzweifelte Sanftheit eines Ufers zu erblicken.

Heute sind es mehr als fünfzig Jahre, dass mich diese Madonna mit Kind begleitet und dass sie nichts von ihrer herzzerreißenden Menschlichkeit und ihrer Kraft der Hoffnung verloren hat, seit jenem fernen Tag, an dem Jacques Riousse mich von seinem Gemälde fasziniert sah und sagte: „Nimm es mit!“…).

Abb.1 Madonna mit Kind, Gemälde auf Leinwand, sd (= ohne Datum), Privatsammlung, AZ

Ich hatte ihn in den 70er Jahren an einem Sonntag bei der Messe in Saint Martin de Peille kennengelernt, zu der ich meine Eltern begleitete, und war vom Licht dieses Ortes, seiner ganz besonderen Transparenz und der Schönheit der umliegenden Berge erfasst worden. Auf dem Vorplatz der Kapelle begrüßte er die wenigen Gläubigen, der Wind wehte den Duft von Lavendel und sonnigen Hügeln herüber, und es war mir vorgekommen, als tanze die ganze Welt um diesen Mann herum und als habe sein blaues Auge, so blau, ein riesiges Stück Himmel aufgefangen.

Leben in Saint Martin de Peille

Und ich kehrte zu ihm zurück, zu Fuß von Monaco aus, über den kleinen Weg von La Turbie, der damals durch Olivenbäume und Minze hinaufkletterte. Die Aufenthalte in Saint Martin de Peille wurden für mich zu Momenten der Freiheit, die offen für das Unvorhersehbare waren. Alles trug zu einem Gefühl von Bohème und Abenteuer bei: Da war das wimmelnde Gerümpel im Atelier, das von riesigen Glasfenstern erhellt wurde, durch die die Berge hereinfielen, dieses unglaubliche Durcheinander, in dem die unwahrscheinlichsten Gegenstände nebeneinander standen, geisterhafte Garderobenständer, Holz-, Korallen-, Tauch-, Metall- und Töpferscherben, Skulpturen, Leinwände, Glasfenster. Man bahnte sich hier seinen Weg wie in einem vulkanischen Formenlabor, das von Gewittern, Wirbeln, Spiralen, Schwebezuständen, Turbulenzen und Elchen bevölkert war, als hätte sich das Universum zur Zeit seiner Entstehung oder vielmehr seiner Eruption hierher eingeladen! Jacques Riousse schuf, wie er atmete, er sammelte, pflückte und bastelte, als hätte er vom Ewigen die Aufgabe erhalten, die Trümmer verstreuter und zerbrochener Materie endlos zu verwandeln, den Atem des Geistes, seine Vehemenz und den Strom seiner unerschöpflichen Erfindungsgabe in sie hineinzupumpen.

Es gab auch die langen Abende unter der Lampe, an denen er erzählte, unerschöpflich erzählte und in Erinnerungen schwelgte, seine Erfahrungen als junger Mathematiklehrer, seine drei Jahre in der Deportation, die Hochzeiten, die er in den Bergen gefeiert hatte, die Filme, die er mit Abel Gance gedreht hatte … Die Mahlzeiten hatten immer etwas Wunderbares: Er öffnete die Tür des Kühlschranks und stürzte sich mit Begeisterung auf kühne Mischungen, die er in eine schnell mit Zeitungspapier gesäuberte Pfanne warf. Das Ergebnis war manchmal überraschend, aber immer interessant!

Es gab noch die Magie der Zimmer, die er in den Fels gehauen hatte, wo er Matratzen und Leinwände aufhäufte! Mein Lieblingszimmer war das Lusignan-Zimmer mit seinem traurigen Clown und den beiden ernsten Kindern, die mit einer großen Lilie in der Hand heirateten, am Rande einer fast völlig zerstörten Stadt, unter dem Blick eines kleinen Hundes, der vor Trost nur so strotzte…

Schließlich war da noch die undefinierbare Spur all der Reisenden, Künstler oder Nichtkünstler, die aus allen vier Winden der Welt zu ihm gekommen waren und bei ihm eine hilfreiche Gastfreundschaft gefunden hatten: mittellose Maler, russische Aristokraten im Exil, ein chinesischer Priester, Männer und Frauen jeden Alters auf der Suche nach dem Sinn ihres Lebens (in Saint Martin de Peille waren zu jeder Tages- und Jahreszeit ein Gedeck und eine Matratze verfügbar!).

Zwischen mehreren Ausflügen zu seinen „Gemeindemitgliedern“ oder in die Museen von Nizza und Antibes erinnere ich mich mit besonderer Zärtlichkeit an die Verzauberung dieses frühen Morgens in Cap d’Ail. Die Sonne war noch ganz neu, das Meer hatte diesen warmen und erholsamen Geruch eines Sommermorgens. Als wir am Ende der roten Felsen angekommen waren, hatten wir lange auf den Meeresboden geschaut, auf die violetten Basaltsteine und die unglaubliche Transparenz des Wassers, das von Licht durchdrungen war, das Phosphoreszieren von Blau und Grün und das Vorbeiziehen der kleinen Blitz-Fische. Wie in einem verwunderten Traum hatte er an die Anfänge der Welt erinnert, „als die Erde“, wie er sagte, „noch eine riesige Wiese aus meeresblauen Algen war…“.

Ein anderes Mal hatten wir uns auf den Weg gemacht, um Freunde zu besuchen, deren Tochter irgendwo weit oben in den Bergen krank war. Ich erinnere mich an eine lange Fahrt in seinem legendären 2CV; nebenbei hatte er mir seine Einsiedlerhütte gezeigt, die in einer wilden Felskulisse über einem Bergfluss versteckt war. Abends bei der Totenwache hatte er mit viel Lebhaftigkeit Gionos Roman „Que ma joie demeure“ erzählt und dabei besonders auf das Ende eingegangen, den Moment, in dem Bobi sich von Aurore trennt, um seinem Schicksal als Einzelgänger zu folgen und im Tod eine Form der letzten Erleuchtung zu erfahren: „…et l’éclair lui mouait entre les deux épaules un grand couteau de lumière bleue…“. Ich glaube, er hatte ein erstaunliches Gedächtnis, aber was mich damals beeindruckt hatte, war die ganz besondere Inbrunst seiner Beziehung zu Bobi, Bobi dem Erstaunten, dem Einsamen, Bobi seinem Bruder!

Er war ein Wesen des Lichts. Ich sehe sein scharfes Gesicht, das intensive Blau seiner Augen, seine im Boden verankerte Silhouette, die sich vor dem Hintergrund der Berge abzeichnet, und seine lebendigen Hände, die immer am Werk waren. (Abb.2)

Abb.2 Jacques Riousse, Foto aus den 80er Jahren?

Seine Präsenz ist gedrungen, sie hat die Farbe von Fels. Er ist ein Mann der Einsamkeit und des starken Windes, seine Gesten sind weit ausholend, wenn er spricht, lässt er den langen Wellengang der Geschichte der Menschen wieder aufleben, die unter dem Blick der Ewigkeit so zerbrechlich ist. Er ist erfüllt von diesem Schwindel und einem ausgeprägten Sinn für die Relativität aller Dinge. Er hat sich von den Spielen der Macht und des Geldes getrennt und zurückgezogen, er ironisiert die Fallen des Reichtums und nimmt leicht die „monegassischen Croupiers“ und dieses für ihn schäbige und oberflächliche Fürstentum ins Visier, „das von der Wäsche schmutzigen Geldes lebt“. Er hinterfragt die Armut in der Kirche und die Trennung zwischen individueller Armut und … kollektivem Reichtum. Er sagte oft, dass er Franziskaner geworden wäre, wenn er im Mittelalter gelebt hätte.

Es ist, als ob etwas von ihm im Strudel der Galaxien vergraben wäre, im Dialog mit den Sternen…

Er hat eine besondere Zuneigung zu Zypressen, er klettert gerne auf Leitern, bricht zu unvorhergesehenen Ereignissen auf und hat nur einen kleinen Rucksack und seine Zahnbürste dabei, er liebt es mehr als alles andere, sich überraschen zu lassen.
Seine Gespräche sind wie ein Fluss, in dem man manchmal den Boden unter den Füßen verliert! Sie wirbelt so viele Geschichten auf, erlebte und gelesene Geschichten vermischen sich. Er zitiert gerne Marcel Pagnol, Hubert Reeves, Pascal und Teilhard de Chardin, manchmal auch Anne-Catherine Emmerich, deren präzise Visionen ihn faszinieren, eine echte Herausforderung für die Geschichtswissenschaft!

Er ist ein kosmischer Mensch, voller Flüsse und Steine (er erinnerte sich gerne daran, dass „riousse“ von „rivus“ abstammt, was zu Ciceros Zeiten den „kleinen Bach“ bezeichnete).

Sein Schatten verliert sich in den schwarzen Flammen der Zypressen.
Er ist ein Frühwarnsystem, in ihm steckt ein Prophet, der Ungerechtigkeit und Heuchelei zerschlägt.
Er trägt die Erfahrung der Lager mit sich herum. In dieser Nacktheit erwarb er Menschenkenntnis und festigte einige solide Grundsätze: „Der Reiche schafft den Armen“, „Man ist reich an allem, was man nicht zum Leben braucht“ und noch andere, die ich vergessen habe.
In ihm blieb etwas von dem Lehrer, der darauf bedacht war, etwas weiterzugeben: auf den geheimen Wegen einer lebendigen Pädagogik, die nur ihm gehörte…

Das letzte Mal, dass ich ihn gesehen habe, war im Hospiz in Peille, kurz vor seinem Tod, zur Mittagszeit: Er war verschwunden, man suchte überall nach ihm, und am Ende fand man ihn an der Fensterfront klebend, seine unverwüstliche blaue Mütze tief über die Ohren gezogen, und er betrachtete die Berge, oder besser gesagt, er lief in den Bergen herum. Er war ein wenig abwesend, hatte aber nichts von seinem furchterregenden Humor verloren und erzählte mir von seiner jüngsten Kataraktoperation, bei der er, während er auf dem Operationstisch lag, „perinde ac cadaver“, wie er sagte, den Chirurgen gerade noch rechtzeitig darauf aufmerksam gemacht hatte, dass dieser sich im Auge geirrt hatte…

Wenn ich heute von ihm träume, sehe ich ihn in der vibrierenden Hitze des Sommers auf seiner kleinen Terrasse stehen, während die Zikaden zirpen und er damit beschäftigt ist, Metallstücke zusammenzufügen, getrennte Welten zusammenzubringen, das Unwahrscheinliche zu verschweißen, seine eigene starke und fröhliche Art, die Welt zu feiern, die zerbrechliche Allianz der Lebenden; seine eigene spielerische Art, sich dem Tanz der Kreaturen anzuschließen. So sehe ich ihn, untrennbar mit diesem Gold verbunden, in die Arbeit seiner Hände vertieft, ein fernes Licht ausstrahlend.

Die Messe dort

Oder er steht auf dem Vorplatz seiner Kirche, eingepflanzt wie ein Fels inmitten von Olivenbäumen. Seine Augen so klar. Der Wind weht-oder vielleicht der Geist. Der Reisende spürt, dass er an einen sehr bewohnten Ort kommt. Es ist Sonntag, kurz vor 10 Uhr. Er läutet die Glocke und weckt damit alle umliegenden Hügel. Der Ruf vibriert noch lange in der reinen Luft. Heute wird niemand kommen. Er sagt: „Das macht nichts, ich werde die Messe drinnen abhalten“. Drinnen, das heißt, in dem herrlichen Chaos seines Wohnzimmers. Als einzige Gläubige sitze ich auf dem Sessel eines alten, klapprigen 2CV, wo ich schließlich einen kleinen freien Platz gefunden habe. In ihrem Rücken große expressionistische Gemälde mit ausgemergelten Gesichtern und riesigen, fiebrigen Augen, die von einem immensen Schmerz geprägt sind. In der Mitte in einer fahlen Beleuchtung hebt sich ein Mann, der ein Christus sein muss, von einer roten und schwarzen Wand ab, er hebt seine linke Hand gegen eine sehr blasse Sonne, in seiner rechten Hand hält er ein Stück löchriges Brot. Er winkt wie ein Seemann auf einer Reise, der sich weit draußen im Wind der offenen See verloren hat. In seinen Augen trägt er sehr klare Sterne, er öffnet einen Weg von erschütternder Unschuld. Sein Gebet ist ein Schrei (Abb.3).

Abb.3) Abendmahl, Gemälde auf Leinwand, sd)

Die Jahre sind vergangen und dieses Bild kristallisiert für mich noch heute die lebendige Seele des Ortes, die einer Welt in Gefahr zuhört; ich höre darin weiterhin die Kraft eines Rufes, die Präsenz eines Windes, der nicht von hier ist. Ich „höre“ es wie ein Testament aus Feuer… Eine Einladung, sich auf den Weg zu machen…

Neben ihm in einem apokalyptischen Licht teilen die Emmaus-Pilger das Abendbrot mit einem Christus mit brennenden Augen. (Abb. 4)

(Abb.4 Emmaus-Pilger, Gemälde auf Leinwand, sd)

Nach und nach scheint es mir, dass wir bei der Feier dieser seltsamen eucharistischen Liturgie nicht allein sind und dass ihre stummen Stimmen, die mit unsichtbaren Präsenzen beladen sind, am Geheimnis seines Opfers teilhaben. Manchmal unterbricht er sich, um die Bruchstücke einer großen kosmischen Meditation vorzutragen, er träumt mit weit geöffneten Augen, die ganze Weltgeschichte bricht in seine Worte ein und verklärt die Dunkelheit eines kleinen, zerzausten Zimmers zum Morgengrauen einer anderen Welt, in der die Zeit nicht mehr existiert.

Seine Erinnerung in meinem Gedächtnis verschmilzt heute mit dem Lachen des Lichts, mit dem unermüdlichen Gesang der Grillen und Zikaden, mit allem, was sagt, dass es dort Sommer ist, mit einer Ungeduld, auf der Welt zu sein, und der Gewissheit, nur auf der Durchreise zu sein, mit einem Gefühl des Exils, der Einsamkeit, des Schwindels, aber auch des wilden Eintauchens in den Tanz der Lebenden. Ihre Stimme hat die Farben der Hoffnung, sie eröffnet die unerschöpflichen Möglichkeiten des Spiels, sie flüstert uns ins Ohr, dass es für jeden gilt, seine eigene Existenz zu ergreifen, bis zum Ende seines Traums zu gehen, die Freiheit seines einzigartigen Wegs zu wagen.

Ein Werk, das seiner Zeit zuhört

Sein Werk, in seiner religiösen Dimension, erhält seinen ganzen Sinn im historischen Kontext der Hoffnungen, die durch die Gründung der Mission de France und die Gründung der Arbeiterpriester entfacht wurden: der Wille, sich der Welt der Arbeit und den Ärmsten anzunähern, die in den Seligpreisungen formulierte Forderung des Evangeliums mit Nachdruck wiederzufinden. Es zeigt sich also eine starke Kohärenz seines künstlerischen Ansatzes in der Verwendung von armen, stets wiederverwerteten Materialien, bescheidenen Küchen- oder Gartengeräten, die abgenutzt, zerbrochen und zerstört sind und oft mit den Spuren des Krieges verbunden sind, Granaten, Granatsplittern, Metallhelmen (die auf dem Mont Agel gesammelt wurden)… Es zeichnet sich auch der Elan der Erlösung ab, der dieses ganze kleine Volk von Skulpturen beseelt, das, indem es zu einem zweiten Leben gelangt, von einem unwiderstehlichen Tanz, einem Wind kosmischer Leichtigkeit mitgerissen zu werden scheint.

In ihrer menschlichen Dimension ist sie ein Echo der Not ihres Jahrhunderts und lässt sich vor dem Hintergrund der historischen Tragödie lesen, nicht ohne immer ein Fenster für die Hoffnung, einen Raum für das Licht des Herzens zu öffnen.

Irgendwo schreibt er: „Der Künstler ist kein Getrennter. Er nimmt am gemeinsamen Leben teil, aber er ist sensibler, er fängt mit vielen Antennen dessen unmerkliches Zittern auf, er nimmt die Kräfte, Strömungen und Wellen wahr, die es durchziehen. Er hört die Rufe und Ängste des Menschen. Intuitiv erfasst er seine tiefen Sehnsüchte, seine unausgesprochenen Wünsche. Dann entfernt er sich ein wenig von der lärmenden Menge (…) Der Künstler, der sich dann in einem Zustand der Hellsichtigkeit befindet, erfasst mit einem Schlag, indem er in das Herz der Wesen eindringt, die geheimen Beziehungen, die er seit langem erahnt hatte, ohne sie verbinden zu können“ („Dialogue de l’Artiste avec son temps“, „Conférences de la Salle Saint-Dominique“, sd).

So füllte sich die Einsamkeit ihres Ateliers wie eine wunderbare Muschel mit Präsenz und Stimmen, ließ sich von den Gesichtern und Energieströmen durchdringen. Auf diese Weise hat sie auf ihre ganz eigene, verbeulte Weise begonnen, den Gesang der Welt zu empfangen. Wenn es in ihrem Werk etwas Erschütterndes gibt, dann ist es genau das: die Verklärung dessen, was am meisten beschädigt, vernachlässigt, verachtet und in schlechtem Zustand ist, der unerschöpfliche Eifer der Verwandlung, der ihre Hände beseelt.

„Menschenkämpfe, Granatsplitter, von nun an seid nur noch die Madonna des Friedens“.

Art brut ?

In einem sehr schönen Artikel, der 2006 im Katalog der Ausstellung „Beautés insensées“ veröffentlicht wurde, spricht Jean Marie Bouhours von „art brut“ und „homme brut“ im Sinne Dubuffets, d. h. von einem Menschen, dessen „Stimmungen und Eindrücke roh geliefert werden, mit ihren sehr lebendigen Gerüchen, so wie man einen Hering isst, ohne ihn zu kochen, sobald er gefangen ist, noch ganz vom Meerwasser triefend“. Er sieht sein Werk als „eine nicht-referenzielle und wilde Schöpfung, die von einer normativen Lehre unberührt ist“, mit einem „pastoralen und mystischen“ Ziel.


Ich für meinen Teil bin mir nicht sicher, ob man wirklich von einer „in sich geschlossenen, fast autistischen Position gegenüber einer entfremdenden Welt, vor der er sich durch ein persönliches Symbolsystem schützt“ sprechen kann, wie er es tut. Mir scheint vielmehr, dass sein Atelier mit seinen riesigen Glasfenstern, durch die die Schönheit der Welt hereinströmte, ein geheimnisvoller Resonanzkörper war, in dem das ganze Universum im Tumult seiner Formen, die in großer Unordnung auftauchten, in einer unwiderstehlichen Ansteckung vibrierte. Mir scheint, dass seine diskrete und schamhafte Haltung eher von der extremen Freiheit geleitet wurde, die er den Objekten in ihrer unregelmäßigen, rauen und nicht kalibrierbaren Materialität einräumte, und die ihn zu ungezügelten Kreationen führte, in dem Sinne, dass keine Überlegungen zur Konformität mit einem ästhetischen Kanon ihren Ausbruch behinderten und ihre grenzenlose Plastizität zügelten.

Art brut ja, in dem Sinne, dass seine Energie die einer Leidenschaft für die Wiederverwertung ist, die alles, Eisen, Holz, Plastik, vom Brenner bis zum Kleiderständer, über die Sohle, den Schaumlöffel, das Bügeleisen oder den Fahrradsattel, in eine Bewegung der Verwandlung, der Neuerfindung im Laufe einer Feuertaufe, die durch seine legendären Schweißnähte vollzogen wird, hineinzieht… Seine Logik ist die einer „göttlichen Bricolage“, die alles aufgreift, was durch ihre Hände geht, und nicht aufhört, die Trümmer und lahmen Überreste einer von der Geschichte beschädigten Schöpfung zu verarbeiten. Es ist seine eigene Art, sich in die Dramen seiner Zeit einzuschreiben, und mit welcher Inbrunst. Er ist ein Mann, der sehr gut zuhören kann, und ich bin mir nicht sicher, ob es sich bei dem, was er uns da liefert, um seine „rohen Eindrücke“ handelt. Ich sehe darin vielmehr ein turbulentes Fresko, das von einem kleinen Volk gezeichnet wurde, das abwechselnd kindlich, kriegerisch, kindlich, prahlerisch, träumerisch und prophetisch ist, und das aus den nächtlichen Archiven des menschlichen Abenteuers aufsteigt.

Lebendig mit Frechheit

Das Leben hat an ihnen die Spuren von Verletzungen, mehr oder weniger verlorenen Schlachten, von allem, was sie verändert, verformt oder vergrößert hat, hinterlassen, aber sie sind lebendig, frech lebendig…
Hirte oder Krieger, der Alarm schlägt und den Weg ebnet (Abb. 5)

Abb.5 Männerfigur mit Stock, Eisenskulptur, sd

Manchmal tauchen sie aus einem langsamen Staunen auf, aufgerichtet mit ihren weißen Kieselsteinen wie kleine Altäre der Erinnerung (Abb.6)

Abb. 6 Kindergesicht, Eisenskulptur mit weißen Kieselsteinen, sd

Manchmal erinnern sie sich, wenn sie nicht gerade träumen, wie sie am Rande der Nacht auf einem Fuß stehen, während aus ihrem Herzen ein riesiger Schmetterling fliegt, dessen Flügel überquellen (Abb. 7 )

Abb.7 Figur des Pierrot, der auf einem Fuß balanciert, Eisenskulptur, sd

Wächter auf dem Kamm: Kündigen sie die Morgenröte an, von welchem fernen, vergessenen Planeten winken sie uns zu? (Abb. 8)

Abb. 8 Tierfigur, Eisenplastik, sd

Wissen sie etwas, das wir vielleicht verloren haben? Haben sie nicht geheimnisvolle Antennen? (Abb.9 )

Abb. 9 Madonna mit Kind, Eisenskulptur, sd

Freude oder Kummer, Tanz oder Unausgeglichenheit, wie kann man das wissen? (Abb. 10a und 10)

(Abb.10a und 10) Männliche Figur mit Antennen, Eisenskulptur, Sd und 10a Figur eines Tänzers im Gleichgewicht, Eisenskulptur, sd )

Wohin gehen sie, in welcher Nacht schwingen sie die Fahne des Landes der Seelen? (Abb. 11)

(Abb.11 Weibliche Figur, die ein Zeichen schwenkt, Eisenskulptur, sd)

Sie bilden eine ununterbrochene Kette der Weitergabe , und mit welcher Sanftheit, welcher zärtlichen Fürsorge es manchmal vorkommt, dass der Ältere die ersten Schritte des scheinbar noch Zögernden beschützt.

(Abb.12 Geburt, Eisenskulptur, sd)

(Abb.13 Figur eines Mannes, der ein Kind führt, Eisenskulptur, sd)

Sie bilden eine ununterbrochene Kette der Weitergabe (Abb. 12 Geburt, Eisenskulptur, sd), und mit welcher Sanftheit und zärtlichen Fürsorge der Ältere manchmal die ersten Schritte desjenigen beschützt, der noch zu zögern scheint. (Abb.13 Mann, der ein Kind führt, Eisenskulptur, sd)

(Abb. 14 Tanzende Frau, Eisenskulptur, Sd)

Sie winken uns in einem Wind zu, der nicht von hier kommt.

Einige Daten

-Geburt in Neuilly am 17. März 1911.

-1914: Sein Vater wird mobilisiert.

-1924: Er entdeckt Pascals „Pensées“ (Gedanken).

-1929: Tod seines Vaters. Jacques arbeitet in einem Unternehmen für Zentralheizung.

-1932: Er unterrichtet Mathematik an einem Privatgymnasium, in Saint Martin de Pontoise und dann in Amiens, wo er die Kunstschule besucht und bei Henri Lerondeau lernt.

-1938: Er entdeckt das Denken von Teilhard de Chardin.

-September 1939 wird er mobilisiert.

-4. Juni 1940 wird er von den Deutschen in Dünkirchen gefangen genommen und nach Pommern gebracht. Im Lager erfährt er von der Gründung der Mission de France durch Kardinal Suhard. Er wird 1943 als Krankenpfleger entlassen.

-1944: Er beginnt ein Theologiestudium.

-März 1948: Er wird in Lisieux von Kardinal Suhard zum Priester geweiht. Er arbeitet als Arbeiterpriester in den Filmstudios von Joinville als Elektriker, Requisiteur und Regieassistent.

-1954: Er trifft die Entscheidung, sich den römischen Entscheidungen zu unterwerfen, die dem Experiment der Arbeiterpriester ein Ende setzen.

Er lernt die Kunst der Glasmalerei, des Schweißens und der Schmiedekunst kennen.

-1957: Er lässt sich in Saint Martin de Peille in der vom Nizzaer Architekten Buzzi gebauten und teilweise unvollendeten Kapelle nieder. Er fügt Glasfenster im Glockenturm, Skulpturen und Bilder hinzu und baut sein Atelier unterhalb der Kapelle im Süden.

-2004: Er stirbt im Alter von 93 Jahren in Peille, wo er auch beerdigt wird.

übersetzt mit Hilfe von DeepL

Schreibe einen Kommentar

Deine E-Mail-Adresse wird nicht veröffentlicht. Erforderliche Felder sind mit * markiert

zwanzig − zehn =